la multitud tiene hambre
parece desorientada
se balancea
sobre la densidad del tiempo
el deseo de equilibrio propone un juego:
hay que volver a empezar, sin apuro
para que baje la fiebre
se pueblen las fuentes
y recuperemos la risa

saltemos dale
dicen que es de cagón
esconderse en la pollera de la vieja
después hacemos la plancha
en ese río tranquilo
que nos recorre los ojos
aunque en el espejo
sea un volcán que nos queme vivos

revuelvo el baúl
busco crayones y papel
garabateo una lista:
plano, radar, linterna, casco
miro a mamá y le digo:
me voy a leer y a dormir
o a dar la vuelta al mundo en el triciclo

el abrazo
el grito
los pies debajo de la frazada
el tiempo antiguo
la estatua de sal
lo anaranjado de la providencia
el tapiz
la historia oculta
el pie del opresor
alrededor, contemplación
                  en el interior, una fiesta

la niebla amenaza con absorberlo todo
pero él se niega
retira escombros de hojas y grafito
que minan el sillón
aunque el trazo parezca recursivo
y suene a llanto de memoria

los vidrios rotos
apenas pueden amontonarse 
para tolerar el frío
el piolín se corta 
el barrilete se deja llevar
vuela por horas 
que parecen meses o metros de cinta
de repente, se detiene
es un boceto pálido
no tiene sentido volver
regar las plantas
o resucitar al muerto

el pasante, boleto en mano,
persigue el sueño
el tiempo le cuelga del cuello
lo mira fijo y le advierte
que, por esta vez, le prestará un final
mientras la esquina se retuerce 
y un barco silba un tango
él se pregunta: ¿podré?

quiso a la tierra un vez
la mira con nostalgia
mientras babea
es una masa de arena y huesos
arrastra el último bidón
un ojo se le escapa
y observa la luna verde
la brújula enloquece
el deseo le toma la mano
acciona un fósforo
sonríe y lo deja caer

A Horacio

duende porteño
cuerpo flaco y alma de milonga
sobre el tablón, 
y de memoria, recita 
mientras se deslizan entre el público
personajes, barrios, amores
y la sombra del piano 
tiene la voz como a los veinte
la frente llena de recuerdos
y una certeza absoluta: vivió

el deseo persigue al cuerpo
se hunde en él
a pesar de la advertencia
aún así, sigue oculto
el código de la especie

me afirmo en la cornisa
me desplazo sigilosa
y disparo, con precisión,
al público que me incita
 a saltar al foso
volverme dócil
y sentirme amada

el reglamento ligero
oculta el desastre
en la selva del sur
desparrama líneas invisibles
entre dividendos de petróleo
asfixia a las regiones pensantes
mientras entierra "desperdicios" ancestrales
y décadas de combate
despliega la retórica del desarrollo
exalta la palabra entera
pone al observador en situación
y finge que disputa
la posibilidad de decidir

los gritos de la historia
resuenan en las paredes
reviven la tortura desde las sombras
el reflejo de los rostros, el dolor
la mirada perdida, fija en el horizonte
los fragmentos del alma, dispersos,
se ahogan en la fosa
el horror impregnado en el cuerpo
quiebra los huesos
miles de ojos miran el espectáculo
mientras algunas bocas tararean, sonrientes,
la melodía de un mañana que no será

me animo a caminar descalza
por la arena de tu orilla
a seguir la luz del faro de tu historia
mientras la tarde se quiebra
nos desnuda

*********************

poesía seca

palabra quebrada
corre

se pierde 

se desvanece

y el poeta, resignado,

la sepulta

la mancha absorbe el final
la uña arrastra al cielo,
lo guarda en un cajón
la cara se hincha
y los ojos de hierro
niegan la historia
la sombra cepilla una forma de ver
la boca de la piraña
muerde a la poesía
y la gota de sangre, que no es roja
sino negra, se vuelve mínima
en el hueco de la página

otoño, camino entreverado
recorrido matinal
a mitad del paseo me detengo
una fiesta muda detrás del cristal
la fonola gira, la estatuita baila
sonríe, la boca pintada de carmín
irreal en la ciudad dormida
me despavilo
todo vuelve a su lugar
el disco se detiene
la muñequita me mira fijo y me dice:
"viste chinita lo poco que duramos".

distancias infinitas
cuerpos mutilados en su deseo de tocarse
el vacío les penetra la mirada
los provoca
la sangre hierve
toman carrera se lanzan
convulsión calambre y espasmo
pequeña muerte
                               

me asusta la pérdida, le digo
aún así cualquier catástrofe
es atractiva
hacé una lista, me dice ella
por cincuenta la hora
¿qué puedo perder?
divido la hoja en dos
llena la columna trágica
la otra, en blanco
me mira, de tanto en tanto
revolea los ojos y escupe palabras
conclusiones insuficientes
respuestas remanidas,
técnicas new age
me cortan las retinas
me agitan a correr
mientras la paciencia se me deshilacha

cállese,
le gritan los enfermeros
mientras lo atan a la camilla
¿habrá un pedazo de cielo
para el perverso?
no hay tiempo para saberlo
la espada del demonio
le atraviesa el cuello
sin dolor ni quejidos
el abrazo mortífero lo invade
ya no podrá lavar culpas
por los cuerpos desgarrados
y los sueños desteñidos
solo le queda el silencio de ultratumba

el jazmín del parque de casa
el incienso asfixiante en pascuas
la torta de la abuela en el horno
la leche recién sacada del tambo
la bosta fresca en el corral
la panadería de los Moiso
la pintura de los autos, en el taller,
camino al club
la colonia de Clarita
el maquillaje rancio de Amalia
la combinación de mujercitas
el pelo quemado en un descuido
la nafta y el kerosene
cuando encendemos la estufa
cerré los ojos,
todo entraba por los agujeros
                                              de la nariz


**********************************

pantalla gigante, cortinas naturales
el mundo entero al alcance de la mano
escena favorita: las gotas que chocan
la pared invisible
el mate caliente, títulos varios
una alfombra hecha con pedazos de galletita
las piernas colgando del respaldo del sillón
el universo propio
                          la siesta de invierno

Paul Auster tuvo suerte
la corriente le perdonó la vida
el misterio del mundo
se lo tragó crudo
desayuna, almuerza y cena palabras
tres sillas, un colchón, el suelo
no hay afuera, solo puntazos
ahogo
            el asesinato de la duda

la manzana se pudre
la cama está vacía
los zapatos me quedan grandes
los libros, en el estante
todo igual que ayer

la campera no abriga
la lapicera, sin tinta
los versos se retuercen
no se quieren morir

los pies en el barro,
suave y viscoso
se desliza entre los dedos
los tapa, se ven las uñas nomás

mi hermano corre
me siento en el cordón de la vereda
hago tortita
juego esperado si los hay

el agua brota
y se esconde en un santiamén
registro el momento
pucha es cortito
lo hago todas las veces que puedo

termina la siesta
vienen los deberes
no hay excusas
hay que volver

hoy quiero
escalar el cielo descalza
sacarme las medias
subir uno por uno los escalones
si no hay escalones
quiero flotar o nadar

cierro los ojos, lo veo
estoy ahí
a veces sola
otras no, están todos
aún los que tenían vértigo

entonces bajo
me gusta ir y venir
saber que cuando quiero
puedo volver a ese lugar

Acalambrados, incómodos
se arrastran, como pueden,
el sentir y el pensar
en este charco de barro.
El cinismo del silencio,
lastima, pero gusta.
La mediocridad de las palabras
disfraza de edén al  infierno.

Ahí, nosotros.
Jugando a que creemos
las mentiras,
a regalarnos
la plenitud del momento,
a lamernos las culpas.

Inma solloza.

afina la memoria,

distantes parecen los cumplidos.

Ayer, el brillo de su voz atropellaba.

Hoy, la sentencia del tiempo

la hiere de muerte.

Ya no suena 

el meneo de su figura,

que al compás de una trompeta,

derrochaba dignidad.

Hoy no quiero salir.
La cama está tibia,
sin vos aunque conmigo.
La luz se cuela por la ventana,
me obliga.
Entonces pienso: me levantaré
y freiré un huevo.
¿Para quién? 
A mi me cae mal.
¿Para vos? ¿Para él?
El aceite chilla,
vas a arder vos, tus manos, 
tu cuerpo entero.

Preñada de luna
y de estrellas
la noche gemía de placer

Tenaz y abrazadora
condensaba en un suspiro
el frenesí de los amantes

Absorbidos por el lecho
los cuerpos se unían
y parían al amor

Caracol

Cóncavo, firme

aunque frágil en esencia.

Ovalado, escamas nacaradas

lo recubren.

Vida de antaño, adorno.

Yeta para algunos,

recuerdo para otros.

Pequeño, casi inocente…

Lleno de olas.

En el interior, la claridad del adentro.

En el exterior, huellas…

Capa sobre capa sedimentada.

Tornasol, espiral, vetas infinitas,

microscópicas, minerales.

Inmutable.

Cuesta arriba en perspectiva,
ladera desde los costados.

Un cinturón de placas rectangulares

le quiebra el cuerpo.

Cima mansa, esculpida por el aire,

el agua y el tiempo.   

Hoy tengo ganas de habitarte:
la piel, el cuerpo, tu cama...
el corazón...

Pequeña gotita de luz
                    que se derrama
                                       en esta tierra
para iluminarla con su suavidad.

Danza una y
             otra vez al son de las estrellas
          que cubren el alto cielo
al amparo de la luna.

Cálida, delicada,
aunque tenaz y decidida,
                   se mueve entre nosotros
                                             dulce bailarina.

Lívida, fría...
Tu mano en el abismo profundo
que se extiende ante mí
como una distancia insuperable.

El frío me hiela la piel
si intento cruzarlo,
el eco de tu perfume
suena una y otra vez...

No puedo oirlo,
quisiera pero algo me lo impide.
La vibración del sonido...
a partir de ella te imagino.

Me aturdo,
...me aturdo
para no pensar-te...

Te elevas,
desapareces
en lo alto del cielo
negro, profundo.
Te desvaneces...

Debilitado,
mi sol alumbra 
...menos.
Se enfría...

Me aturdo, 
me escapo, 
no quiero extrañarte...

           Devuelvo ilusiones que me cayeron mal.

Echo sueños,

                por irrealizables/inalcanzables.

Se van, me miran pero se van…

Hago el duelo

por esas ilusiones…

                  No sé para qué vinieron,

si nadie las llamó, ¿o sí?

Un presentimiento:

aunque las aniquilemos,

aunque nos propongamos destrozarlas

con toda el alma –herida/deshecha-...

Volverán…

Es de noche

         la lluvia

nos sigue los pasos

Rescato de tu boca

el beso más dulce

Nos elegimos

durante ese instante breve

                                  ¿para recordarnos siempre?

...Duda...

Se cuece en el interior,
            se desplaza hacia los costados
como una serpiente zigzagueante...

Viscosa, irreverente...
                      ...quieta pero al acecho...

Aguarda...latente...
De repente: sale escupida
cual verdad ante un tribunal marcial...

Crece,
        se alimenta
de realidades y de ficciones...

Explota...Salpica...
Embadurna,
              se desliza...y lo abarca todo....

Tanto por decir al respecto,
y sin embargo,
ninguna palabra parece suficiente...
Ninguna expresión se yergue,
con valentía,
para permitirme nominarlo/te...
Ninguna es capaz de abarcar
la densidad del sentimiento,
la profundidad de la emoción...

Y, de repente, un grito mudo:
calla mi ser en la noche inmensa...
Un grito mudo
que se ahoga en la negación
de una realidad irrefutable,
de un sonido que no deseo escuchar....
De una verdad que quisiera seguir ignorando,
que hubiese deseado no conocer jamás...

*******************************

Que hábito la costumbre

que acostumbra…

Que rutinaria la costumbre

que, adquirida por tradición o por moda,

nos vuelve grises seres rutinarios,

nos impide el resquebrajamiento o la ruptura

de aquello por algunos establecido

y por muchos obedecido.

Qué encierro la costumbre

que infinitas veces nos atrapa

y que, paradójicamente,

otras -aunque menos- nos empuja al vacío,

y hasta nos propone

romper con ella.

***********************************

Una vena se abre paso
en la fibrosa espesura de la montaña.
Atraviesa sus entrañas.
Saben bien, los dioses quechua,
que es el único 
capaz de hacer frente a la inmensidad, 
de resistir las inclemencias.
Grita ferozmente alertando 
a cualquier ser que pueda 
interponerse a su paso.
Lo protege, a su modo.
Recorre el vientre profundo 
de aquella secreta montaña.
No detiene la marcha.
Sólo, si la Pacha lo decide,
accede al descanso obligado. 

Quiero… (Parte I)

Llenar de otros sentidos lo pequeño, 
lo cotidiano, 
lo que parece insignificante en el acontecer diario.
Que sirvas de inspiración a otros mundos 
que produzca mi imaginación,
pero que no seas protagonista en esa existencia. 
Que la noche nos lleve lejos 
y nos deje desparramados 
en regiones diametralmente opuestas,
para que, cuando el amanecer arribe, 
nos deshaga en vuelos fugaces
y pequeños rayos de luz. 
Que el viento despeje las nubes
que cubren el sol de mis días 
y el destino me regale un amor sincero 
que comparta la cama 
y se despierte despeinado, 
queriendo besarme nuevamente.
Que el rastro de tu presencia en mi vida, 
sea eso; nada más…
La huella de una piel que se encontró con la mía
en un torrente de movimientos y suspiros 
que, ahora, son parte de mi historia.
Que esa historia habite mis recuerdos 
desde un inocente y pequeño rincón; 
una pequeña porción de espacio 
en un tiempo que empieza a esfumarse,
con el paso de los días, 
hasta confundirse con la ficción.

Palabras para mamá...

Tiene la mirada cálida, profunda…

En sus ojos empiezan a verse con nostalgia

los rayos de algunos soles de ayer.

Andanzas en el patio, siestas cómplices, visitas a vecinos.

Eternas rondas, actuaciones y canciones poblaron su niñez.

Una sombra prestada la cuida;

sombra no por oscura,

sino por estar siempre presente, por seguirle los pasos;

por verla crecer y acompañarla durante un largo trecho del camino.

Cuando parece estar lista, la sombra se transforma en propia.

Es novata en el asunto, como todos al comienzo, pero se las ingenia.

Hace muchas cosas al mismo tiempo:

cría a sus hijos, trabaja, estudia, atiende su casa, es compañera inclaudicable….

Hija, hermana, prima, tía

y todo lo que cualquiera demande a su enorme afecto.

Hubo tormentas, fuertes, y supo sobrevivir con entereza.
Protegió, a cuanto pudo, con nada y contra todo.
Parece que, de repente, los pichones alzan sus alas,

las baten con fuerza y toman altura en el vuelo.

Hay mezcla de sensaciones: el placer de la tarea cumplida, la tristeza de algunas despedidas, 

el ansia de los regresos, nuevos emprendimientos, algunas búsquedas y otros despertares.

Pero…está intacta, allí:

la dedicación en cada gesto…Eternamente…

Así es mamá: una vez salió a jugar, encontró la ronda,

supo que era su destino

y ya nunca paró de jugar y jugar….

Sentirte.

Padecerte –a veces-.
Vivirte.
Valorarte -siempre-.
Olvidarte y recuperarte a cada suspiro,
vida.